Das tantas vezes que senti dor, que achei ser ela capaz de me matar, tive alguém bem com uma mão na minha e a outra na testa, enxugando o suor lágrimas do desespero. Sussurrando o cântico do rejunte, do analgésico, do anestésico,
Não lembrava da dor, hoje eu lembrei.
As vezes que houveram dor latente tinha alguém me abrigando, eu sempre tive muito abrigo, por que foram muitas as vezes da dor.
Meu corpo sabe o que é sofrer, agora tenho que me orgulhar porque já doeu muito,
pra dar sentido, talvez.
Sempre soube que a dor une, ela unia meus ossos,
talvez todas elas tenham feito isto tudo ser assim, de alguma forma indissolúvel.
Dor que tem como sarar é remediada. Dor que não passa é aquela da separação.
Nunca deixaram eu partir, eles temem que eu não volte.
Eles sabem que eu sobrevivo por um razão ilógica e óbvia, também.
Aprendi a espera da cura; aprendi, também, a reconhecer quando uma coisa é muito maior que eu.
Tem algo que sempre me diz que não se vive em vão, porque não se morre em vão. Não se quase morre em vão.
Márlia,
ResponderExcluirTexto muito bom! ("do rejunte da dor"...). Sua dicção poética é forte, com digital bem marcante.
Beijos,
Marcelo.
Não se morre em vão porque a própria morte é um vão pelo qual escorre o existir. Mas se sofre em vão porque o sofrimento é como o vinho que escorre por sobre uma mesa branca. Dizem que o vento tem um esqueleto que se reconstrói no momento em que bate em nosso rosto. Talvez isso diga de alguma razão para além do próprio vão que é nosso fim. Porém o que fica, para além da mudez das imagens, são as palavras que açoitam a própria imagem em busca de um dizer que nos cante. E cantando, quem sabe sabe nossa língua lambuze de vinho na mesa da nossa dor. Assim é que permanece sua poesia: cheiro e toque, mas acima de tudo sabor. Um beijo, Eduardo.
ResponderExcluir"não se quase morre em vão". uau. olha esse:
ResponderExcluir"tanta é a morte que vivo sou tamanho".
a dor pode trazer coisas belas, né...
beijo :)